DOR

Não te zangues com a dor

Não a renegues

Não lhe tires o momento de tua redenção

A dor é o prenúncio de tua humanidade

Fugir é sofrer bem mais

É sentir-te incapaz

Convive com a dor se queres vencê-la

Ama-a

Olha-a

Degusta-a

Mastiga-a

Senti cada momento

Como se não houvesse nova dor

Engoli-la sem mastigar é que a torna indigesta

Ela não desce pela garganta

Entala

Engasga

Engasta

Chega a sufocar

O amargo da dor torna saboroso o doce momento de alegria

O azedo revela a sensibilidade que não se quer mostrar

Cada momento de dor molda a beleza da vida

Como o cinzel que corta o mármore

Fere-o

Tira-lhe uma parte

Mas faz dele uma beleza resistente e irresistível.

Fugir da dor é viver em nuvens

Suave

Atraente

Encantador

Mas frágil como a nuvem que se desfaz ao vento

Ao calor do sol

A dor não se vence

Não se disfarça

Não se evita

A dor se sente profundamente

Se chora

se curte

se permite

Doa-te à tua dor

E desta parceria inevitável

Surgirá, sorrateira

a grandeza de te compreenderes

e de sentir-te vivo.

FLOR DE LIZ

Quanta graça pode haver em uma só mulher?

Sua presença ofuscou as estrelas do sertão.

Eles brilhavam no palco tocando em frente suas rimas

De caipira pira, pora...

E a cada aplauso, a cada canção,

A cada estrofe, a cada refrão,

Eu celebrava sua beleza,

Seu sorriso,

Sua presença.

A cada canção que terminava

Suas mãos delicadas aplaudiam

E eu, que já não conseguia deixar de te admirar,

Procurava em suas mãos algo que me dissesse que toda essa graça e beleza iluminavam outros olhos,

Encantavam outro pobre mortal,

Inspiravam outro coração.

Encontrei apenas um anel em cada mão,

Pobres joias que, por mais caras, eram apenas bijouterias

Comparadas a sua perfeição,

Que só pode ser obra divina.

Não sabia seu nome,

Mas já era minha musa,

Já tinha versos que existiam só pra você,

Só pra você.

Era domingo,

Eu sem pressa,

Passaria o dia ouvindo o som da viola

Que fala alto pro meu peito humano

Só pra te ver cantando,

E dançando,

E encantando.

Mas, o show acabou.

Eu te vi andando.

Tanta graça e perfeição...

Aumentei meus passos pra acalmar meu coração.

Eu, humilde fazedor de versos,

Nada diante daqueles grandes poetas que encantaram nossa manhã...

Sim, nossa, porque já me sentia tomado por você,

Prisioneiro de seus encantos.

Precisava apenas saber seu nome,

E você me disse sorrindo.

E então, como prometido,

humildemente,

nestes versos tão singelos,

Minha bela, minha flor-de-liz,

Quero te mostrar minha dedicação.

MINHA MÃE SEMPRE

Pode pensar minha mãe que quando estou longe, longe ela está

Isso é engano de mãe e engano de mãe se perdoa sempre.

Posso estar onde for, comigo ela está.

Posso viajar pelo mundo, conhecer muitas belezas,

Mas o olhar de minha mãe brilha mais que qualquer joia de realeza.

Posso encontrar monumentos milenares, encantadores

Mas as mãos de minha mãe são a construção da mais divina beleza

Posso conhecer culturas, aprender diversas línguas

Mas a voz de minha mãe, apenas a chamar meu nome é superior a todas as palavras

É sagrada, como sagrado é seu colo, templo onde me sinto perto de Deus.

Mesmo que eu veja céus estrelados, mares azuis, campos verdejantes e floridos

Os cabelos brancos de minha mãe têm um encanto insuperável, pois são o branco da consciência em paz de quem fez tudo que podia e eu conheço cada um desses fios.

Mesmo que eu caminhe por lugares de meditação, por caminhos de redenção

Caminhar com minha mãe é a lição que meu coração conserva.

Posso cobrir-me de ouro, da mais pura seda, da lã de carneiros raros

Só os abraços de minha mãe me enriquecem e me fazem sentir coberto de raríssima beleza e aquecido contra o frio do mundo.

Mesmo que eu conheça o mundo, minha mãe...

O único lugar onde sei que serei absolutamente feliz, amado e forte é junto de ti, por isso, onde quer que eu esteja, te levo em meu coração, tu... minha mãe; sempre.

DESVENDAR

Seus hieróglifos e mensagens

Suas verdades mais secretas

e mais nuas.

Seus mitos

Sua imensidão contraída

Como letra no muro

Seus secretos investimentos

Formas improváveis de você

Seus sagrados terrores

Medos conservados

Protetores

Seus êxtases

Amores e silêncios

Suas roupas

Seus aromas

Seus remorsos

Negações

Seus esquecimentos

Verdadeiros ou fingidos

Os espinhos que lhe ferem por dentro

Os defeitos que lhe sustentam

Seus mistérios

Que simplesmente são você

Seu amanhecer, entardecer

Anoitecer, a noite ser,

À noite ser.

E lhe ver por baixo dos infinitos véus

Que encantadoramente

Escondem você.

A QUEM INTERESSAR

Que uns façam versos sobre a beleza da vida

Sobre a pureza da poesia

Sobre a luz do luar

E transformem seu canto

Em louvor da harmonia

Que uns caminhem pela estrada de ouro

Cercada de flores

Cores e perfumes

E das luzes do esplendor

Que é viver com alegria

Que uns cantem o paraíso

Que há de vir

A alma que não se vê

Os anjos que flutuam distantes

Que uns cantem a moral

A razão

A perfeição

O bem vencedor

O mal aniquilado

A civilização

Eu simplesmente não posso

Meu canto não tem a constância

De cores claras

De sons límpidos

De cantigas de ninar

Minh’alma pede mais

Meus sentidos são inquietos

Meu olhar vê o que não quer

Minha mão tateia a aspereza da vida

Minha poesia é de circunstância

sem medida

sem limite

sem definição

sem estilo.

APRENDA

A Bertold Brecht

No dia de hoje, não se deixe convencer, não se deixe acomodar. Aprenda algo!
Algo simples, mas aprenda.

Sempre é tempo de não se perder tempo.

Aprenda o ABC, o 1,2,3...; dois pra lá, dois pra cá; uma nota, um acorde, uma palavra nova...
mas aprenda.

Não desanime! Comece!

É preciso aprender um pouco de tudo que há.

Quem aprende não se prende, nem se deixa prender.

Aprenda, você, nas ruas. Os que passam, os que permanecem.

Aprenda, você, nas prisões. Os que passam, os que voltam, os que não deveriam estar.

Aprenda nas cozinhas, nas salas; de estar, de espera, de reunião, de aula.

Aprenda na escola.

Aprenda com as crianças, com os jovens, com os adultos e com os velhos.

Aprenda com héteros, com homos, com bis.

Aprenda com mudos, surdos, cegos, aleijados.

Aprenda se sente frio, se sente fome, se não sabe o que é sentir, mesmo sentindo tanto.

Pegue um livro, aprenda algo.

Aprenda viajando, aprenda ficando.

Seja curioso, não acredite, não aceite, não concorde, não faça, sem ter aprendido.

Tudo lhe interessa. Aprenda!

Ao olhar para um motor, para a complexidade de uma flor, para o caminho das formigas na grama, aprenda algo sobre uma engrenagem, sobre um grão de pólen, sobre uma única formiga, se é isso que lhe encanta.

Pergunte!

Não se envergonhe por não saber, por querer saber.

Aprenda por que sim; aprenda por que não.

E escreva sua carta de alforria.

HOMENS COMUNS

Sou um homem comum,

de carne e de lembranças,

de osso e de andanças.

A pé, de ônibus, de trem, de avião.

A vida sopra dentro de mim.

Vendavais me levam a firmar os pés no chão.

A paixão me leva a viver a vida simplesmente,

até que um dia ela cesse.

Sou feito de esquecimentos

E de desejos incompletos;

de rostos e de mãos,

de beijos,

abraços,

sorrisos

e solidão.

O guarda-sol colorido à beira-mar,

as alegrias de um passarinho,

o cheiro de mato,

a tarde morna e alaranjada,

o som das buzinas,

a campainha do metrô.

Nomes que não me lembram.

Sinais que um dia hei de ver perdidos na multidão,

pelos quais passarei sem um “bom dia”.

Tudo misturado na fornalha

que queima

e faz andar o trem até a estação derradeira,

onde vão desembarcar meus sonhos,

meus encantos

e minhas frustrações.

Poeta, acredito nas palavras.

Mas elas não movem engrenagens,

não erguem edifícios,

não constroem pontes,

não cavam túneis ou poços de petróleo.

Palavras não servem para nada.

A poesia é cada vez mais rara e não move o motor do progresso.

Gasto mais algumas palavras com você,

de homem para homem.

Caminho ao seu lado,

apoiado em você,

de braços dados

antes que o tempo passe

e outros mais morram por nós.

Homem comum, cruzo a avenida,

entro no caminhão de gado que me leva à estação.

Passo a catraca que me cobra pelo serviço “público”

entro no curral que controla minha insanidade.

Espero atrás da linha amarela

o trem do progresso que me prometeram e nunca chega.

A plataforma está cheia, mas nada é feito.

Somente a arena para o espetáculo e ficará pronta antes de qualquer futuro.

A sombra do lucro mancha a paisagem,

turva as águas dos rios,

tir de nós as estrelas,

o céu azul,

o ar puro,

o verde,

a naturalidade.

Somos simples,

comuns,

mas somos muitos

e unidos seremos comunidade de sonhos

e de flores para a primavera que há de vir.