SENSATEZ

Era um homem sensato.

Trabalhava muito, divertia-se pouco, por uma velhice tranquila.

Hoje, descansa, tranquilamente, em um suntuoso mausoléu.

HOJE, NÃO SOU

Antes eu era prosa

Hoje, sou poesia.

O encanto

O espanto

Hoje, canto tudo aquilo que só ouvia

Toda forma, hoje, não me serve mais

O desajuste, a luz

meus pensamentos

antes cinza,

hoje aquarela;

céu de estrelas,

mar revolto,

café com leite,

agulha no palheiro.

Hoje, não sei tudo que ontem sabia

minhas certezas, agora, tão incertas

a beleza da vida, a possibilidade;

não ser é poder ser muito mais.

ÚMIDOS SILÊNCIOS

Caminho pela cidade

e vejo olhos carregando úmidos silêncios.

Silêncios que se negam,

fingem existir por se convencerem de que não há onde ecoar.

Pernas vêm e vão.

Andares irracionais.

Punhos, olhos, antebraços vão ao peito,

não se ouve o coração,

o passar do tempo vocifera e nos encolhemos.

Não há vozes,

há ganidos,

grunhidos,

gemidos,

suspiros sumidos,

secretos,

engrenados,

embrenhados no vaivém entre eu,

eus,

nunca nós,

nem laços.

Somos traçados de receituário médico

esperando entendimento para curar a dor.

Somos a própria dor calada,

cravada,

sem mão para puxar o punhal;

o medo do sangue é maior,

então, o coma.

Os dias passam,

o sangue esfria,

os passos são gigantes,

mas não superam abismos.

Regados pelo úmido silêncio dos olhos

que como os meus caminham calados.

AMIZADE

Amigos vem e vão, amizade não

amigos são de carne e osso,

amizade é de sol e lua.

Quando brilha a lua, amigo é o sol

que mostra sua luz na lua.

Quando o sol vem, a lua fica quietinha,

mas está lá...

Amizade é assim.

De sol e lua.

MISTÉRIO INFINITO

 

O poeta sonhador ouve estrelas,

reflete o mundo,

escreve versos infinitos sobre a solidão humana,

mergulha profundamente nos mistérios íntimos de si,

viaja pelo cosmos como astronauta experiente,

concentra o universo em poucos versos,

expande o sentido de uma simples rosa no asfalto.

No entanto, este mesmo poeta,

senhor do verbo que ser faz arte,

não é capaz

de compreender os segredos,

as artimanhas,

os maliciosos mistérios,

do coração de uma mulher.

Em palavras

Falar de amor não é amar.

Ouvir de amor não é amar.

Amar através de palavras é como sentir o vento numa paisagem pintada.